Сегодня шикарнейшее утро. Почти такое, как я люблю.
Утро, прям как тогда...
кусочик жизни...
... это было осеннее утро. Уже чувствовался холод осени, но еще оставалось несколько дней до измороси. Холод клинка приятно холодил ладонь. Рассвет встречал нас своими лучами. Они пробивались к нам сквозь тучи. Я помню это, как будто все случилось вчера.
Мы гнали их уже несколько дней. Несколько тяжелых, невыносимых дней. Они были тут, как дома. Наверное по этому им и удалось так легко поймать нас в ловушку. Мы расслабились. Мы ошиблись.
Холмистая местность великолепно подходила для засады. Они все сделали верно.
Все произошло очень быстро... почти мгновенно. Они убили всех. Меня тоже. Я навсегда остался там, средь тех холмов.
Мне ни когда не забыть того утра. Шелеста клинка, покидающего ножны. Проклятия умирающих напарников. Этот ни с чем не сравнимый звон, с которым лопаются кольца кольчуги, под натиском когтей. Хруст ломающихся костей и вой. Их вой до сих пор стоит у меня в голове.
А роса! Какая же была ледяная роса на траве. Я помню, как приложился к ней щекой.... И последняя мысль - вот удивятся на службе, когда мое тело обнаружится на Украине, в карпатских холмах.
Что было потом, для меня на всегда останется загадкой. Я лежал с распоротой на груди боевкой. Кровь медленно сочилась, собиралась и скатывалась с груди. Их когти оставили след. Говорят, что даже царапина оборотня способна обратить. Они нарушили оболочку. Они выпустили зверя наружу. Зверь проснулся... ни кто уже не расскажет, что было потом.
Но я там умер. Я остался лежать средь тех холмов. Тот mercennarius, что был когда-то назад уже не вернулся. Назад вернулся кто-то другой.